Возьму я цимбалы, но брошу бандуру,
Над прежним собой посмеюсь.
За вклад в украинскую литературу
Прости меня, матушка Русь!
Прости, что был слеп, видел волю в разрухе,
Что верил в "свидомых" божков.
Что из-за безумия был даже в Рухе -
Среди твоих жалких вражков.
Прости, что у глупого блудного сына
Болела душа не тобой,
А матрицей вражьей.
"Какой"! Украиной -
Химерой, лохам дорогой.
Прости одержимость искусственной мовой,
К которой напрасно привык.
Что вырвать я сам себе снова и снова
Пытался свой русский язык.
Прости дикарей в вышиваных сорочках,
Которым прозреть не судьба.
Молись, мать, об этих сынулях и дочках,
Врагов твоих лютых рабах.
Но всех и навек - ни за что не обманешь,
Зря злится тупое нацье,
И ты никогда "Украиной" не станешь:
Русь - имя от Бога твое.
И перед тобой только - Русью - как мамой
Перо мое в сладком долгу.
Дай Бог то - кому-то своими стихами
Вернуться к тебе помогу.