Снова печаль, будто блудная женщина,
Лижет виски мне, опять, сумасшедшая,
Я одинок, только это все, кажется –
Временем скоро все это размажется.
Я, на бумаге, испачканной кляксами
Рифмы слагаю, бесстыдными массами…
Пламя свечи, пожирает творения
Нет у поэта, опять, вдохновения.
Пепел летает по комнате тучами,
Думы поэта печалью измучили…
Снова погряз в одиночества омуте…
Дым, изгибаясь, кружится по комнате.
Запах тоски обгоревшими строками
Ржавую рану проделал, глубокую.
Есть в чем-то радость того одиночества,
Время находишь все чаще для творчества.