Он искал её в отражениях, в шуме ветра, в бликах на море…
То ли радостно было с ней, то ли горько, только не было продолжения.
Бога изображая, с судьбою в прятки играя,
Он от памяти убегал, сам себя предавая.
Дороги, как вены – от сердца всё дальше.
Порты, самолёты, города чужие…
Так привыкают к фальши.
Каждому свой «колодец и маятник».
В памяти прошлому воздвигая памятник
Он жил, как умел – не ангел, не праведник.
Жил как мог, насколько сил хватало,
Как по чёрной доске мелом судьба его исписала.
Прав он был, или нет, прошлое покидая,
Но бился, как мог, белым вороном в чёрной стае.
Пытаясь поймать ускользающий разум - сделал последний свой шаг
И землю толкнув, он покинул стаю…
****
2009