Жизнь не всегда бьет.
Иногда она тупо ****ит.
И ты, не в силах противостоять
бесконечной череде пушечных залпов,
падаешь, контуженный,
навзничь,
с остановившимися
мыслями,
дыханием,
сердцем,
глядя вверх
оцепеневшими глазами,
распахнутыми так широко,
что в них беспомощно и обреченно
утопает небо
со всеми своими
птицами.
падающими самолетами,
встречными ветрами…
Как в голливудских боевиках,
алым фонтаном
разлетается каша
из брызнувших слёз
и кровавой слюны,
Но ты не чувствуешь боли –
ты чувствуешь смерть,
Смерть тебя – прежнего, живого,
жизненно-мертвенную реинкарнацию,
финал которой –
о, чудо! –
это всё ещё ты…
Но с убитой верой в людей.
Ласково опоясывает шелковая лента иллюзий –
почему-то на шее,
и ненавязчиво,
но настойчиво,
начинает сдавливать
на месте недавнего засоса…
Хочется кричать,
но голос
немым осадком боли
вязнет
в воспаленном горле…
Хочется бежать,
куда - неважно,
хоть во все стороны
одновременно,
но кожа на ногах
меньше, чем за мгновение,
становится кандалами,
прикованными к асфальту –
и держит, не пускает.
Говорят, лежачих не бьют,
но жизни не в счет
людские законы.
Она – не всегда снайпер
и не всегда стреляет
отравленными пулями.
Одного выстрела, порой, бывает
мало,
а патроны
в дефиците,
да и летальный исход
не всегда ей в радость.
Ей просто нравится смотреть
на восстающие из пепла
предательств,
отчаяния,
потерь,
разочарований,
не совсем живые,
не совсем мертвые
потерянные тела,
не находящие себе места
в золотой осени…
Играть со смертью
на католизаторе,
делать ставки:
выживет – не выживет…
Жизнь не любит проигрывать смерти.
Но если такое случается,
она воздает людям,
теша своё нездоровое самолюбие…
Жизнь не всегда бьет.
Иногда она тупо ****ит.
25 сентября 2010