Все мои сны о тебе, только все не про нас.
Сын, как обычно, разбудит нас в пять сорок восемь.
Будет рассвет. И закружится юная Осень
Под ускользающий, грустный, пронзительный джаз.
Тонкие пальцы деревьев не держат листвы.
Сонное небо не держит ни капель, ни ветра.
А между нами - каких-нибудь три сантиметра,
Только ладони мои непривычно пусты...
Им бы сжимать твои руки, и гладить, и ждать
Прикосновений в ответ, осторожных вначале...
Осень от нас отвернулась: ей слишком печально
Солнце и птиц из карманов своих выпускать.
Что будет дальше? Попробуй представить себе:
Осень уйдёт вслед за птицами. Кажется, к югу.
Мы остаёмся, но кто мы теперь друг для друга?
Все мои сны не про нас, только все о тебе...