Пожухлых лесов озон терпкий,
Русь тишиной осенней объята,
Избы слепые греются на пригорке,
Как на лесном пеньке золотые опята.
Замешаны нервно саднящие краски,
Кисть пружинит, кружа по раздолью,
Тоска щемящая русской сказки
Смешалась с темной еврейской болью.
Сонм пейзажистов великих плотен,
Каждый - на божественной высоте.
В мире нет и не будет полотен,
Равных левитановским по красоте.
Предчувствие тризны кольнет под лопаткой:
Уже не дожить до торжеств вернисажа...
Плачет, закрывшись от бога, украдкой
Еврейский гений в охре пейзажа.
Эхо, подслушав мольбу, летит за версту,
Обрываясь у края небесной просини,
И звон вечерний плывет в немоту
Пропитанной горечью русской осени...
26.09. 2010 г. Москва