увы, я так и не опубликован,
напрасны все старания мои:
мой труд сойдёт,
как к ночи птичий гомон
(о чём сегодня пели воробьи?).
пройдут года - рассыпятся тетради,
не зная, что такое переплёт -
своей рукой взыскательный читатель
страницы книги не перевернёт.
я не поэт, я ничего не стою,
напрасно израсходован мой пыл.
мои стихи
как серый снег весною
забудут (я уже их все забыл)...
не суждено стихам познать бумаги,
почувствовать
страницы свежей хруст.
... о чём сегодня лаяли собаки?
как в пустоту слова слетают с уст.