Одинаковые люди бредут по улице,
под одинаковым дождем,
безрадостно сутки крутятся,
одинаковым нудным сном.
Один лишь этот,нескошенный,
сидит под дождем и мокнет,
зачем ему город брошенный,
лучше он к черту сдохнет.
Он типа не принял рутину,
чванливый себялюбивый гад,
построил в мозгу плотину,
за нею вырастил сад.
Еще и пример подает, зараза,
грустный почти поэт,
как взглянешь, так вспомнишь мысли,
что приходили в обед.
А ты между прочим добился,
в жизни столько всего!
заработал денег,
уже прям почти CEO!
И нужен тебе это мокнущий,
чокнутый чудик в очках?
Ты же решил когда то,
жизнь не в мечтах, а в делах.
Что он конкретно сделал?
Дерево посадил?
Или может...
Дубина! Молчи, имбицил.
Один раз порассуждал уже,
вот и сидишь тут.
А так бы хоть весело было.
Да и нужен тебе этот товой майбах?
Шаха тоже круто.
Было б хоть весело.
О, черт, это уже было.
Зараза.
Сам с собой уже треплишься,
да и чертова рифма пропала.
Идите вы со своей лирикой.
Я спать.