Привет, я снова Тебе пишу. Который раз там по счету? – Похер. Ты знаешь, странно, что я дышу, что улыбаюсь и утром в восемь утра встаю и бросаюсь под горячий, душный и бесконечно протяжный день (=как протяжный год) и что возвращаюсь сюда под вечер.
Привет, это я. Я все жду новостей. Что как сложилось? Какие планы? Каких Ты водишь к себе гостей? Чьи руки меняют запах дивана? Когда же Ты, черт бы Тебя подрал!, напишешь/споешь/нарисуешь/покажешь мне тех, кто чуточку ближе стал, кто стал родней, а кто «в доску нашим».
Привет… Который там раз уже?... Ты все не пишешь = Я как слепая. Я сумасшедшее хочу к Тебе, в наш дом, в кровать, в середину мая. И дело не в пошлости моих дум. И не в стоскованности по телу. Ты знаешь, я просто Тебя обниму. И крепко сожму, чтоб душа разлетелась на самые тонкие в мире куски, чтоб ветер их нес по иссушенным улицам… А Ты, как обычно, уснешь и проспишь учебу, и поезд, и весь фильм Кустурицы, и мамин звонок, и обеденный час…. А я Твои сны охранять буду тщательно.
Я, слышишь?, ужасно скучаю по нас. Уже выезжаю. Дождись обязательно.