Жизнь свою мы, словно, бережём,
Пользуясь невзрачным типажом
И, спускаясь ниже этажом,
Думаем, что верхние - запас...
А она уходит зря. В песок.
Настоящий наш этаж высок...
Только слышу чей-то голосок
Еле внятен, словно бы угас...
То душа. Задавлен её стон.
Не танго танцует, не чарльстон,
Может, подойдёт ей вальс-бостон,
Только не до танцев ей сейчас:
Вопрошает тихо: жить когда?
Жизнь, ведь, не навоз, не лебеда...
Да осталась, впрочем, ерунда...
Проживи достойно каждый час!
Вот вы и задумались, ага?
То дожди мешают, то снега,
Подвернулась левая нога...
Правда жизни? Где же эта жизнь?
А минутки надо бы считать!
И великих стоит почитать!
Да прочесть! И, впрочем, почитать...
А потом и... Ты куда?... Держись...
Рис. foto.mail.ru