Осень...
Плывут гигантские рыбы
и мечут дожди и листья.
И всё это станет жизнью,
но только уже по весне.
А ворон сидит на сосне.
Он стар и читает письма
куда-то ушедших лет,
зарубками на стволах,
оставшихся здесь от тех,
его боевых утех
и прочих земных скитаний,
помноженных на судьбу.
Что ворону эта осень?
Плывущие в зиму рыбы?
Летящие мимо листья?
Вот дождь, зарядил надолго.
Не слышит его мольбу.
Прокаркаться бы спросонок...
Взорвать тишину в осколки!
И пусть эхо жизни громче
вспугнёт этих тучных рыб.