Они улетают с крыш…
И дворники моют асфальт.
Эй, Карлсон, где твой Малыш?
Их голос, ещё не альт…
Опять они пьют портвейн,
Блюют в унитаз и ждут,
Когда же наступит час,
Их мир хоть чуть-чуть поймут…
А жизнь вокруг - не кишмиш,
У них есть своя беда.
И если ещё не спишь,
Пойми – это не ерунда!
Они будут вены вскрывать,
А после, пытаться жить…
Оставь, свою на фиг, кровать,
Ответь им, как надо любить...