Запахнув видавший виды плащ,
слепо шаря взглядом по углам,
шёл старик без сумок и поклаж,
завернувшись в утренний туман.
Шёл уже напившись допьяна,
до зверьков, мелькавших на зрачке.
Бормотал проклятья... не со зла...
Захлебнувшись в огненном глотке,
он разбил пузатую бутыль
о ледышки-камни мостовой,
помнящие мёртвую латынь,
что умолкла зимнею листвой.
А прохожий в шляпе пересуд
всё сжимал заботный чемодан.
Там дела, которые не ждут,
там печатный бытовой шайтан.
Вмиг прохожий стёрся без следа.
А старик вдруг выгнулся, упал.
И заснул... как засыпал всегда...
Завернувшись в утренний туман...