Смотрю, на одинокого мальчишку,
бегущего устало по дороге.
В руках он аккуратно держит мышку,
ту, что нашёл вчера на огороде.
Бежит он по дороге, громко плачет.
От горя и от радости немного.
От любопытных глаз мышонка прячет,
а в мыслях у него, одна дорога.