осень, но никакого привкуса хлебных крошек,
прибитого запаха земли или пыли, или, помнишь,
как и там, в танжере, на лавках, стальных ложек
отлив в этом гибралтарском заливе. нет, мнишь
себя пацаном, делаешь крепкий шаг, хоть и девочка лишь
разве это осень?
может быть виновата взаимозаменяемость пространства?!
то лежишь в азии, то возвращаешься сюда, как побитый.
все принимают тебя за светлый свет, но ты-то - таинство убранства,
ты темный, ты мутный, но об этом теперь знаешь только ты лишь, и
та девочка, которую ты внутри носишь