Возможно, кто-то ошибался,
Когда сказал, что жизнь - дерьмо.
Но только молча соглашался
Парнишка, прыгая в окно.
Другой кричал, что жизнь - игрушка,
Подарок, данный нам лишь раз.
Глотал спиды и на подружке
Последний раз ловил оргазм.
А третий молча пил портвейны,
Писал стихи, играл в метро.
Снискал среди богемы «Гений!»,
Но сам убил свое нутро.
Четвертый выжил даже в двадцать,
Но каждый час и с каждым днем
Все реже, реже улыбался:
«А как бы что-нибудь не то...»
«Мы все учились понемногу...»
Чему и как скажите мне!
Я знаю, каждому дорогу
Лишь по его, его вине!
Не надо плакать, биться в чувствах,
Пытаться что-то изменить.
Ведь человек - не книга - буквы.
Ему решать, как их сложить.