Где серые тучи идут над полесьем,
Вещая уход сентября,
Любили мы поздно, и разно, и вместе,
Любили ни свет, ни заря.
Кому это ветер поёт аморальный,
Зачем этот сорванный лист,
И что мегаполис теперь – нереальный?,
Недаром наверно кубист.
А может быть всё это именно даром,
Как выигрыш в лапту и лото,
Как эхо, ловимое только радаром –
Кому, и зачем, и за что?..