Что же день грядущий на завтрак мне готовит?
Не узнать, не нагадать, не видать век воли.
Накануне вечером кони шли галопом,
Утром же трясет меня на кляче по болотам.
Мне бы песню затянуть, как соловей соловушка,
Нет не получается, хрипит буйно головушка.
Вот бы ветер ураган унес меня далече,
Но что-что не срастается, осел нагаром в печь я.
Мне бы крылья, оперенье да взлететь повыше,
Нет не получается, ногами бьюсь об крыши.
Вот бы на гору взобраться самую высокую,
Но каменище тянет лишь в ямищу глубокую.
Мне б сквозь звонкий шум дождя разлиться ручейком,
Но снова не выходит, все поросло быльем.
Мне бы радугой цветастой да под небеса,
Нет, взметнулась надо мной домоклова коса.
Думал может быть тогда в пчелу и на карниз,
Не держит в невесомости, лечу я камнем вниз.
Мне б на луг, а там цветочком семилепестком,
Нет не получается, весь луг окутан мхом.
Мне бы пулей из ружья кому-нибудь да в бок,
Но снова не выходит, не взводится курок.
Может в гроб тогда залечь, отдохнуть в земле?
Но в сруб не помещается вся блажь, что есть во мне.
Не выходит, хоть кричи, как сучья топором.
Обрубили веру мне, качусь я колобком.