Убьем наше завтра…нам это привычно
Мы грязные желтые мрачные листья,
Летаем по осени…всё как обычно
Наш прах нарисуют художники кистью.
Мы мусор в ногах у спешащих прохожих,
Мы ищем в грязи отражение неба.
И северный ветер случайно захожий
Встречаем как гостя мы солью и хлебом.
Нам страшен вопрос о дальнейшем паденье
И мы прикрываемся слабым рассудком
Мы листья…по сути, же мы удобренье,
Но в этом признаться, нам страшно и жутко…