от мелочей, звенящих по углам,
от тишины, волнующей предсердье,
от света, что себя не знает сам,
осеннего исходит мысль о смерти
таких размеров, будто это сон
всего формальный в скушном формалине,
а не живая смерть: пространный крик ворон,
анабиоз густых электролиний –
простая жизнь уходит внутрь себя,
и к центру невесомости стремится
от гравитаций вычурных судьба,
скребя стилом по чистоте страницы