Не вскрывай себе вены...
Хватит тонкой иглы...
Для смертельной инъекции
И вливания яда...
Свет фонарный на стенах...
У скрипичной струны...
Еле слышный "каприс",
Сквозь сентябрь листопада...
А с души, льётся дождь...
На зеркальный асфальт...
Листья ,- латками- письмами ,
На столе у поэта...
"Ты чего - то здесь ждёшь?"
" Ты кому - то здесь рад?",-
Ветер воет неистовый...
Из прошедшего лета...
Ты устал умирать...
Посылая мечту,
Воскресать над руинами...
Храмов и истин...
Белый лист превращать...
В золотое руно...
Отправлять с пилигримами...
К ногам одалиски...
Не печалься Поэт!
И тебе- ли не знать,
Ветер так переменчив,
Будет новое лето!
Вновь самум прилетит...
Будет жарко опять!
И в объятиях женщин,
Ты забудешь об этой!
И прекрасная песня...
И другая струна...
И другое вино,
Хмельнее былого...
Ты, конечно, вокреснешь,
Очнувшись от сна!
И восславишь Богов,
Вспомнив главное слово...
"Я люблю!",- скажешь Ты...
У поэтов всё так...
Умирают...рождаются...
Вновь умирают...
А стихи, будут жить...
В них останется Та...
Все поэты влюбляются...
Это часто бывает...