потом была осень
и один хмурый старик появился
на нашей улице.
и тучи потекли
по грязной канаве неба
только серые только дождливые
только холодные.
я ходил за этим стариком
и смотрел как он жадно откусывает от домов
по кирпичику.
как он разбивает окна и сбивает
поздние яблоки с веток.
я хотел догнать его
но в конце переулка
он скрывался
и темнота защищала его.
я ходил за этим стариком
каждый день и видел как он
откусывает от человека -
по уху по глазу он забирает печень
и руки он поднимает человека
за ноги трясёт - всё что выпадет его
всё что нет - будет его
может завтра
может следующей осенью.
я считал сколько людей родилось
и сколько утонули в холодной реке.
и в последний день ноября я увидел его.
он был с чемоданом. стоял на перроне вокзала
и зло озирался на бомжей спящих под
лестничными клетками вокзала.
он давал пинки пробегающим псам
и морил голодом безденежных путников
Молдова-Москва.
я видел как их веки дрожали от тяжести похмелья.
а пальцы впивались в билеты. - всё что осталось -
жёлтый билетик. помятый и лёгкий как выдранная
в клетку страница. но очень важный как последнее
перо последнего летописца.
я видел как старик закинул чемодан с
награбленным добром в вагон и прыгнул
на железную ступеньку отходившего поезда
наконец оставив нашу улицу
наш город
в покое
до следующей осени.
его никто не провожал.
да и встретит вряд ли кто.