"Снег... красок на свете нет...
есть только белый цвет..."
Самый белый чистый и нежный
первый снег
Посыпает тропы.
Тропы, по которым когда-то ходили мы,
держась за руки.
Наверное, снег очень старался,
Потому что эти тропы не отыскать теперь.
Хотя я пытался так много раз.
С открытыми глазами,
Тщательно зажмуривши их и наощупь,
метаясь из стороны в сторону, удивляя самого себя,
а прохожих и подавно.
Иногда кажется, что я возвращаюсь.
Тот же запах улиц
и вкус снежинок этих улиц,
если их ловить на кончик языка,
те же извилистые повороты,
неизменно утыкающиеся в тупики.
Но всё совершенно тщетно
и совершенно иначе.
Моей руке больше не почувствовать
тепла твоей руки
НИКОГДА.
Ты не теплее тех снежинок,
что касаются твоих щёк,
но они все же почему-то тают.