А ведь это даже не больно, мама -
Прятать слезы свои в рукава
И долбиться в стену упрямо,
Что – то грозно, надрывно крича,
И заламывать руки в порывах
Бессознательной горькой игры,
И накручивать нервы в обидах
На этапах безмолвной войны.
А ведь это даже не страшно, мама -
Видеть ночью чужие сны.
Как прозрачных дней панорама,
Поверх век проплывают они.
В сумасшествии тихом казаться смелой
И писать ни о чем – для души в самый раз,
Одинокой быть проще, чем падать со всеми,
Спотыкаясь о вечность 101 раз.
Ты знаешь, мама, порой бывает смешно –
На шипы нарываться слепо,
И как – то даже немного назло,
И как – то даже совсем уж нелепо
Зажигаться от погасшей спички,
И кричать, скорей, от привычки
Защищать отростки поблекшей души.
Прости. Прости.
А ведь это, мама, вполне возможно,
Что дыханья хватает мне только на час,
Что сломаться морально несложно,
И что чаще уже – просто «пас»:
Не сильно, не слабо, а ровно в половину
Сжимать в кокон веселый смех,
Словно кто-то смело вынул сердцевину,
Оставив остаток карабкаться вверх.
Мам, слышишь? А может мне страшно быть смелой?
Всей такой идеальной?
Каплей белой, пылью белой, правдой белой
Рассыпаться на магистральной?
Превратившись в лист почерневший,
О весне пожалевший,
Умереть в мириадах дорог?
Такого, вроде, еще никто не смог.