На лестничной клетке громкие мысли становятся тише.
Запах подвала и бабушкиного варенья.
- Ты что ли стал выше?
- Зачем ты пришла?
- За спасеньем.
И дальше молчание. Тонна песочной спрессованной тишины.
Застывшее время у ног умоляет нас дать ему волю.
Мы, как на расстреле, стоим у покрашенной в синий стены.
- Спасения нет, но могу предложить тебе соли.
Смеюсь и смотрю в почерневший заплеванный пол.
Ты очень спокоен и, кажется, даже не злишься.
- А, может, как в детстве, ворованных яблок в подол?
- Держи при себе свои чувства. Ты так разоришься.
Сегодня не будет прощальных мучительных слез.
Ты знаешь, как я не люблю отпускать твои руки.
Я вызвала лифт. Ты бледнеешь.
- Ответь на вопрос?
- Готов.
- Как ты там с ней не умер от скуки?
Кондуктор опять пожалел мне счастливый билет.
Какие-то пьяные дети поют про свободу.
И эхом внутри меня бьется твой странный ответ:
- Да умер я. Срезан, как роза. Поставь меня в воду…
2010 г.