Неоконченная пьеса.
Недописанный роман.
Автор мечется. Завеса.
Мысли скачут. Вновь туман.
Неоконченная пьеса.
Ждут герои в стороне.
А с небес – внезапно месса
Зазвучала в тишине.
Льются звуки. Вдохновенье.
Мы стоим, закрыв глаза.
И, к себе познав презренье,
Льётся по щеке слеза.
Автор, сжалься! Невозможно
Вечно ждать… В душе – мольба.
Я-то, что?! Писать не сложно.
Но слагает жизнь судьба.
Не поспорить с ней, не скрыться.
Не указ ей страх и злость.
Не *проехать*, не забыться,
Понадеясь на авось.
Мы спешим, прощая старость.
И, мечту свою губя,
От судьбы хотим лишь малость –
Вмиг не потерять себя.
День за днём слагаем прозу.
Очень глупую, подчас.
Удалить спешим занозу…
Всё написано за нас…
Автор, милый, ты не бойся!
Ждут герои в стороне…
Пеленой любви укройся.
Ведь роман тот обо мне…
А, когда проснёшься, сказку
Допиши, в ладу с судьбой.
Чтоб герои сняли маску.
И, чтоб обрели покой…