Как долго шел к тебе я сквозь весну и лето.
Сожженным лепестком меня кружила пыль.
И порванной струной, как раз в конце куплета,
Прервала сказку мне под ярым солнцем быль.
Вот осень. Вот и дождь струится с небосвода.
А в паутине струй поблёкшее окно.
Как будь-то плачет все - судьба, душа, природа.
Со звоном бьётся жизнь, как хрупкое стекло.
Но вдруг бежит строка, глазам своим не верю.
Простил Всевышний мне, наверное, грехи,
За что-то возвратив прекрасную потерю...
Читаю снова я ТВОИ, ТВОИ СТИХИ!
Нет! Правда еще есть в дождем залитом мире.
Над серой кровлей туч, есть солнце в вышине.
И тянется рука к забытой, пыльной Лире,
И пробует на слух слова душа во мне.