МИХАИЛ ЛУКОНИН.
Он поправлял рукою позу,
Корпел, неловкий ученик,
И из поэзии на прозу,
Переводил меня в тот миг.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Ушла поэзия из прозы,
Взлетели птицы в небеса,
Там, где сверкали где-то грозы,
Омыв дождём поля, леса.
Пронзив насквозь стихами воздух,
И, наслаждаясь высотой,
И перед ним застыли звёзды,
Любуясь этой красотой.
И там, в легендах, или мифах,
Иль в поэтических стихах,
Поют лирические рифмы,
И эхо встретит в облаках.
А проза, разойдясь с мечтою,
Останется лежать в земле,
И будет править суетою,
Среди обид, в грехах, во зле.