В душе и холодно, и пусто: хандрит с природой в унисон.
Что это, блажь или искусство – по осени считать ворон?
Под монотонный танец листьев – чувств, не нашедших свой приют,
Баюкать сплин, в котором мысли уснуть желаньям не дают.
Когда нежны и сочны краски и так волнует саксофон,
К неутешительной развязке спешит осенний марафон.
Спешит и сам себе не верит в то, что янтарь и бирюза
О неминуемых потерях взахлеб кричат в ее глазах,
Что всем пора остепениться, что краток бархатный сезон
И лучезарная царица с седой старухой делит трон.
Холодный дождь омоет лица, увы, я кажется влюблен…