Подарите мне книжку о том, как я умер в Корее,
Как АК-47 смерть выплевывал с хрипом и стоном.
Я был быстр, но свинец оказался немного быстрее,
Уложив меня спать в тихой местности рядом с Тэджоном.
Подарите мне книжку о том, как я в Мексике врезал
Дуба, утром, на пляже, от качественной передозы.
Дети сняли кроссовки, в карманах нашли десять песо.
А sargento сказал: «Да, насрать. Он был в жопе занозой».
Подарите мне книжку о том, как я умер в Камбодже,
В тесной камере с видом на мутное небо Пномпеня.
Мерзкий лай голосов и охранников дикие рожи.
Лихорадка. Поток неестественно-ярких видений.
Подарите мне книжку о том, как я умер на Кубе.
Вероятно, впервые, не в грязном углу, как собака,
А веселым, счастливым, в ночном потрясающем клубе,
Отмечая с женой десять лет идеального брака.
Подарите мне книжку о том, как я «склеился» в Штатах,
Заходя со двора в ветхий домик к друзьям-объебосам.
Я сказал: «Чуваки, как на улице, право, ****ато»…
Вдруг меня пристрелил местный коп (а за что – под вопросом).
Подарите мне книжку о том, как я умер в Самаре,
Как пробил мне башку пьяный жлоб, по дороге из бара,
Как летела душа - полусдувшийся маленький шарик,
А мобильник забрал этот урел, дыша перегаром.
Подарите мне книжки. Читать я их даже не стану,
А поставлю пылиться на самую дальнюю полку.
И забуду о том, что вообще умирал в этих странах.
Подарите, тогда я еще задержусь ненадолго.