***

Что ж делать, коль мир неуютен и дик,
А жизнь – как поэма банальная?
И нотой начальной является крик,
И выкриком – нота финальная
Как жалкие бабочки бьются слова,
Словечки крылато-истертые,
Им клеткой убогой моя голова,
Про душу молчу – не гордый я.
Чего бы не течь им прозрачной водой,
Нет - сыпят не божьими искрами.
Все кажется: вроде еще молодой,
Упею чего-нибудь выстрадать…
Наивный…Какой там у бабочки срок?
Вот чуть опоздал – и нет ее.
Не молод, не смел, не у дел, одинок.
И где же ты, Слово заветное?