Эти книги изъедены молью
Прошлых лет,
Пахнущих нафталином.
Эти книги,укрытые сизой,
Словно старая шаль,
Святой пылью.
Их страницы желты,будто трупы,
Что утратили свежесть живого.
Имена их-истлевшее злато,
Тускло манят
Из темноты комнаты.
Сколько пота и крови в страницах...
Сколько лет вырождалися в муках...
И разрезали свет земной тверди
Правдивою оплеухой.
Сколько судеб под корками
Красных,и зеленых,и желтых,и белых!
Все пытаются эти мессии
Докричаться до душ непотребных.
Детским плачем ли,боевым кличем,
Старческим прорицательным гласом...
Они любят нам обещать счастье
Даже там,
Где кончается смертью.
Они любят напомнить о смерти
Даже там,
Где любовь бесконечна.
И питаются нашей надеждой,
Проникая из узницы в сердце.
Не боятся огня горделиво,
Ведь о них все рекут:негоримы!
Одного лишь боятся,наверно-
Предадут люди память
Забвенью...