В его руках были зажжённые свечи.
- Это мне, - спросила она у ветра,
направившего пламя на её фату, - ?
- Да, - ответил ветер.
- Я не люблю оранжевое,
у меня на него запрет.
- Ничего, - ответил ветер, -
я совершу круг, и ты полюбишь его.
- А если свечи погаснут раньше,
чем я воспламенюсь?
- Тогда он умрёт.
Пламя - это его душа.
- Но так погибну я.
...
Ветер вернулся.
Огарки свечей
и-цзиновски валялись в пыли.
На углу дома,
глотающего подвалами-ртами
дневной смог,
горел оранжевый букет невесты.
Из проезжающего мимо авто
неслась мелодия,
напоминающая мяукающий смех,
преображённый звуками скрипки.
Водитель улыбался.
Ветер развевал его длинные волосы
навстречу себе.
Круг замкнулся,
не выпустив никого...