Ночь в мечтаньях, светлых и глубоких,
В золоте пшеницы ясный день...
Я в воспоминаниях далеких
Вижу лишь безропотную тень.
Дней прожженых вьюга вороная,
Тихо опадает листьев вязь...
То, что сам посеял, пожиная,
Я сгораю, над собой смеясь.
Ковш луны ночную чернь черпает,
Жизнь моя, одумайся, остынь!
Цветь души, завянув, опадает,
Как листва в сентябрьскую стынь.
Но, и все же, без судьбы и слова
В эту хмурь и дрожь мне снятся сны.
В глубине души шепчу я снова -
Господи, дожить бы до весны...
Но душа, по прежнему терзаясь,
Проливает кровь в немой закат.
Слишком часто сам себе я каюсь
Лишь за то, в чем счастлив был и рад.
И судьба над мною посмеялась,
И с души осыпалась сирень.
Кем я был? Что от меня осталось?
Только лишь безропотная тень.