Хочу написать я балладу о сказке.
О добрых и мирных историях тех.
Но в голову лезут одни лишь рассказы,
В которых о крови слагается текст.
Но я не хочу изменять своим мыслям
И ритмы историй пишу как могу.
В них нет больше счастья,улыбок и смысла.
В них есть только то,о чём слог я сложу.
Там реки из крови,поляны из пепла,
И небо уже не лазурь голуба.
Там есть только ночь.Нет заката с рассветом.
Там есть только то,о чём думаю я.
О да!Я не белый пушистик из сказок,
Я ночью в кошмарах вам снится боюсь.
Ведь нет больше тех,в ком мой друг отражался.
Ведь нет больше тех,о ком песню пою.