Шорох дождя
в решете
листвы и ветвей.
Неприкаянность -
вереницы
мокрых аллей.
Сырые,
шершавые,
тёмные
клёнов стволы.
А кроны
у клёнов
лимонно
прозрачно светлы...
Зачем же
так нежно печален
струящийся свет?
Ужели
печали
другого пристанища нет?
Зачем же,
нечаянно пальцем
струну зацепив,
мы слышим,
как сердце сжимает
щемящий мотив?