Я не знаю народ иноземный,
Может, он даже чем-то хорош.
И совсем я к другим ненадменный,
Что с меня ты, простого, возьмёшь.
Нет, не видел я лиха заморского,
Я воочию там не бывал.
Хоть, конечно, нет горя заочного –
Иногда боль вином запивал.
Со своим я народом повязанный,
Перед ним в бесконечном долгу,
Этот путь, видно, мною заказанный,
Эту лямку тянул и тяну.
Мой народ не бросает могилы,
Мой народ попадает впросак,
Мой народ отдаёт часто силы,
И себе говорит: «Сам дурак…»
Но зато, как случаются праздники,
И чего нам греха-то таить,
Никакие мирские указники
Не мешают народ мне любить:
Размахнётся душа самобранкою
И зайдётся в истоме народ,
Становлюсь я весёлым мальчишкою, -
Мы гуляем на сто лет вперёд.
Мой народ - это море безмерное,
Угораздило ж раз повезти,
Чтоб найти всё своё сокровенное,
Иностранец, меня ты прости!
Ты прости, что другим я не буду,
Я не твой по составу крови,
Я частенько терпел несвободу,
Я родился по зову любви.