Не такие уж это глубокие мысли…
Не такая уж это высокая сага…
Паруса для просушки бессильно повисли
На расслабленных реях, бушприте и штагах.
Не такая уж это мечта голубая:
Ошвартованный барк у бетонного пирса.
Вьётся чаек портовых крикливая стая,
Оживляя пейзаж захолустного Лисса.
Ну, не Лисса – Гибралтара, Ростока… Боже!
Сколько в мире причалов чужих и знакомых!
Сколько в мире портов друг на друга похожих…
Для усталых судов – декорации дома.
Мы выходим на смутно знакомую площадь,
Растворясь в незнакомом на слух разговоре…
А на барке просоленной тканью полощут
Паруса, отдыхая от ветра и моря.
Как обычные в этом порту иностранцы,
Мы гуляем по улицам шумным и тихим…
А на барк вереницей идут экскурсанты,
Чтоб коснуться подошвой скобленого тика.
Постоять у штурвала, подняться на мостик…
Вспомнить, глядя на мачты, сиденье в конторе.
И, вздохнуть облегченно: мы здесь только гости!
И, вздохнуть обреченно: мы не были в море!
На судах зажигают огни. Вечереет.
Ветерком потянуло от дальнего мыса.
Паруса для просушки на штагах и реях
Оживляют пейзаж захолустного Лисса.
Нам недолго смотреть на витрины и камни,
На деревья, дома и земные красоты…
Мы в каюте с «Фундадором» сдвинем стаканы,
И о доме далеком вздохнем мимолетно.
6 ноября 2004 года