Знаешь …
Забытая правда,забытая ложь…
Когда- то ,где то…
Уже не поймёшь…
На тех пожелтевших листах…
Твоя, рассыпавшаяся в прах…
- мечта…
Канва многоточий…
Не Ты ли придумал?
Канва гибких строчек…,
Где автор безумен…
Не Ты ли меня приучил
Ошибаться…?
В буковке, в строчке,
В выборе счастья…?
Не Ты ли писал те летучие строки…?
О том как Ты любишь…
Но быть одиноким…
Тебе суждено….
Касаюсь страничек …
И пальцем веду…
Вот здесь Твой полёт набирал
Высоту…
Вот здесь Ты упал …буква «о» сорвалась
Повисла меж строчек …
полет не набрав…,
По линии тонкой из многоточий…
Привстав на носочки ,пытаюсь пройти…
Летящие строчки, летящий росчерк…
Конец. ..обрывает повисшая «и»…
Забытая правда, забытая ложь…
По следу, по нотам , по строчкам…
примет ли ночь?примет ли ночь?