Шагая по шуршащему ковру,
любуюсь многоцветием "текстиля" –
какое буйство охры, кошенили
вокруг!
Под дымчатой накидкой дремлет парк –
метельщики стараются на совесть –
горят смиренно листья, упокоясь,
ант-ракт.
Добавил нотку грусти саксофон,
играя блюз – расчувствовалась Осень,
а вместе с ней и я – стекают слёзы
ручьём.
Ворвавшись вихрем, ветер перемен
развеял прах роскошного убранства,
внушая с неизменным постоянством:
"всё – тлен"...