Вот Август, плеснув на прощанье дождём,
Закрыл за собою ворота.
С поклоном мы в мягкую осень войдём
Немного грустя отчего–то.
Ах, сколько об осени сказано слов
И песен красивых пропето,
Но я бы всем лирикам этим назло
Хвалил наше скромное лето.
Пусть осень бывает красивою, пусть!
Но мне её броские краски
Даруют не радость, а горечь и грусть,
В преддверии скорой развязки.
Как будто бы Гойя картину свою*
Писал не с кокетки–старухи,
А в нашем нежарком Балтийском краю
Стоял за мольбертом не в духе,
И мне это время кричащих мазков
На лике увядшей природы
Сродни макияжу у дам без мозгов
Желающих скрыть свои годы.
*Имеется в виду рисунок "И до смерти"