Стою – передо мной стена,
стекает тысяча воды,
не для того та рождена,
чтоб ожидать такой беды.
И вдруг, вместо стены река
течёт и пляшет по земле,
она тепла и глубока,
и трепещит во вечной мгле.
Один лишь шаг и всё, конец,
о нём не думаешь ли ты.
Ведь не прекрасный я пловец
и не любитель высоты,
ведь даже я не человек,
а лишь душа, в стихах душа,
и средь всех многоводных рек
она кричит, слегка шурша.