Как пышны похороны лета!
И некрофильские куплеты
строчат восторженно поэты:
"В багрец и золото одеты..."
Им кажутся теперь леса.
Но как фальшивы голоса
тех, кто вчера еще осан-
ну пел. - Ну, пел!- Глаза
поэт картинно промокнет,
и в холмик, золотом одетый,
свой кол осиновый вобьет...