Душа – не в теле, душа – в облаках,
Она не умрет под прощальный аккорд.
Она не утонет в сыпучих песках,
Ее не затравишь под крики : «Аппорт!».
Душа распахнет пред тобой синеву
И соком нальет колыбели молитв.
И ты упадешь в золотую траву,
Которая помнит бряцание битв.
Наш колокол вечен,
Наш храм величав,
Но кто оборвал колокольный язык?
И Царь поднебесный, навек замолчав,
Не выносил миру рождения крик.
А где же кресты? В изголовьях могил.
Сошли с куполов на печальный погост.
И русичи спят на полатях без сил,
Давно позабыв про молитву и пост.
И девки томятся в прокисших углах,
Да ждут—не дождутся своих женихов.
Они пьяно бредят на голых столах,
Утратив всю силу литых кулаков.
Зовите ж скорее гонца-молодца,
Пусть мчится он к славному богатырю.
Да резвого дайте ему жеребца,
Чтоб в поле далеком он встретил зарю.
Придет богатырь из-за дальней реки
И словом разбудит дремучую глушь,
И зерна посеет из доброй руки,
И влагой наполнит бесплодную сушь.
Душа оживет, запоет, загудит,
Нальются колосья зерном золотым.
И колокол звоном святым одарит,
И на куполах засияют кресты!