Ещё несколько лет,
Потом - дней,
Потом - вздохов
Хлипких.
Мы редко уходим
По своей воле,
Чаще -
Сквозь страх,
Сквозь боли,
Сквозь вой
Сирен скорой,
Сквозь пот предсмертный.
Липкий.
Человек боится
Не смерти как таковой,
А неизвестности...
Что будет там?
Будет вообще?
Хоть что-то?
Кто знает?
Нагим человек приходит.
Нагим умирает.