Одиночество спит, и в воскресенье
нет уютней ему угла:
В одеялах тёплых, в подушках,
Вдали от работы
Так постель у него тепла!
Понедельник придёт - и закружит
Катавасия снова.
Эх, работка, опять!
А когда-то любовь была...
И потом она стала работой.
Безрадостной, вредной, нудной,
Без гонораров и праздников
О буднях бубня беспробудно.
Что за печаль! На службу такую
Кому охота?
И вот - кофейку, анекдота
На заправку осталось теперь.
А потом вперёд.
Кто везёт - тому, говорят, и везёт.