Им не шептать уже как прежде,
наивным, нежным говорком,
Березы, истрепав одежды,
стоят стыдливо под окном.
Глядят с отчаяньем и грустью,
с трудом былое узнают,
Вокруг родное захолустье,
до боли нищенский приют.
Туман растрепанный дождем,
и ветер над уставшим полем,
Все беды были - нипочем,
теперь острее чувство боли...
Вот так идешь, устав немного,
дождь, грязь, убогая изба.
В тоске разбитая дорога,
плетется русская судьба.