Да пусть простят меня поэты
и поэтессы пусть простят.
Но, напишу-ка я про ЭТО
в деталях и подробностях.
Сначала всё прилично было -
коньяк, вино, свеча горит.
N. тихо музыку включила,
какой-то современный хит.
Тут я немного растерялся,
последнее, что слушал – "Битлз".
Он, вроде бы, уже поднялся,
а тут предательски обвис.
Ну, это дело поправимо,
не зря ж взял столько коньяка.
В стакан его! Ни капли мимо…
Чтобы поднять наверняка.
А N. смотрю, уже на взводе,
а хочешь, говорит, стишок?
И к чёлке томно бровь подводит.
Ну, у меня, конечно, шок.
Я не скажу, что некультурный,
да только чёлка – сантиметр.
А я ранимая натура,
к чему такой эксперимент!
Ну, это тоже поправимо,
коньяк тут, кстати, в самый раз.
Ведь не бывает некрасивых,
бывает маленький запас.
Нет, я, поэзию, не скрою
люблю, тем паче, когда пьют.
Но если так тоскливо воют
в теченье сорока минут!..
Но я понять её старался
и даже попросил на "бис"…
Он только, вроде, приподнялся,
но всё ж не выдержал. Повис.
Мне это ваше стихо-****ство,
уж лучше бы халат долой,
и в вашу спальню расслабляться,
пока при памяти,
живой.
Все ваши ямбы и хореи,
принять ни как я не могу,
и чувствую, уже хмелею,
за что спасибо коньку.
Что было позже, помню смутно,
(а описать хотел процесс).
Но клятву дал себе под утро,
чтоб не влюбляться в поэтесс.