Бывает, скажешь что-нибудь не то
и через полчаса собою недоволен.
Ни с кем не дружишь - мэрское пальто
не смеришь, как Шувалов и Хлопонин.
Вам будет мэром Петр Ильич Босой,
настал его черед отметиться в скрижалях,
и послезавтра будет каждый постовой
жалеть, что честью нового не жалил.
В истории есть чудное кольцо,
прокладка между счетными царями,
когда неведомо всем смутное лицо,
тогда лишь мышь на сердце оживает,
и прыгнет, и запросится под трон,
лжедмитриям под мантию и выше,
а там, глядишь, появится и он
Нерон с оливковым венцом на крыше.
Босой, вскричит нагой народ, Босой!
в душе как за полушку прозревая,
и мышь, вильнув спасительным хвостом,
за троном снова сдохнет, неживая.