И постигая мироздание,
Читая Книгу книг всегда,
Я понимаю, жизнь, страдание
Ведь это так же суета.
Не суета лишь только Слово
К Которому приникнет всё,
Которое всегда готово страдать,
Молчать, нести всё, всё.
Оно мечтание в наших думах,
Оно желание в сердцах,
Оно прекрасное безумие
На всяких немощных устах.
Любовь зовётся это слово,
Любовь которая дарит
И отдаёт лишь только снова
В ней искра силы забрезжит.
Хотим ли мы иметь такое
Что наше и не наше вновь?
Мы не имеем и вот снова
Имеем, снова отдаём.
Молчим, страдаем, любим, любим
И вот опять. Да, хоровод.
Всё так прекрасно и так будет.
Прекрасен суеты полёт.